Gregor Samsa - Rest

Ombres nocturnes

Chez EMI Records / XL

Parfaite édition nocturne des nuits fraîches du printemps, l'album s'écoute la nuit tombée pour contempler le lever des étoiles. C'est écrit d'une traite, une heure en apnée parmi les bruissements silencieux des instruments acoustiques. Une heure au cours de laquelle les percussions n'élèvent pas le ton, où les guitares sont jouées dans la pièce à côté, où les voix murmurées ne réveilleront pas les voisins assoupis. Lassés de leurs vieilles tentatives d'épingler Sigur Ros ou Mogwai à l'idiot concours du mur du son répétitif, les membres de Gregor Samsa, éclatés dans la vastitude du continent américain, ont patiemment façonné à distance onze mouvements d'une cohérence rare. Touchée par la grâce, cette absurde méthode de composition a fini par une courte semaine de studio où les morceaux, déjà écrits, ont pris vie dans une inquiétude palpable.

Puis vient le doux parfum de l'accomplissement : les Américains triomphent modestement là où leurs maîtres islandais s'échouent tristement. Intimité, proximité, humilité font vibrer l'air avant que les comptines n'éclatent silencieusement dans l'espace. Les touches blanches et noires, ivoires, ébènes ou métal, sont caressées de mains délicates et produisent le meilleur de leurs sonorités boisées et grisonnantes. L'enveloppement est total et l'on peine à identifier des compositions autonomes, pareilles à une route en lacets, à l'invitation à dérouler un fil d'argent, au creux formé par une veine dans le plancher cérusé. Impensable de citer un morceau sans compromettre l'équilibre ténu ; pour nous Rest sera la seule désignation possible.

Les liens lancés entre les morceaux sont lâches mais présents ; saluons bien bas la fuite de l'inconsistance au profit de la légèreté, le rejet de la grandiloquence au profit de l'émotion juste. Rest n'est pas un album de folie passagère, plutôt un passage secret enfoui dans la sérénité. S'y perdre devient délicieux, tant gravité et apaisement se regardent amoureusement. Les rideaux finissent par s'ouvrir sous la bourrasque, et l'été s'engouffre goulûment dans l'appartement surchauffé : abasourdi par la lumière, je constate que cette heure dure depuis trois mois déjà.

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